Empecé a escribir cuando era adolescente. Tendría 11, 12 años. Era una nena con poca gracia física, más alta que el promedio de mi clase, plana de frente y voluminosa al dorso. Mi pelo, ciclotímico como la primavera, se crispaba con la humedad y tomaba vuelo propio. Lo más prominente de mi cara eran y son mis mejillas. Si a eso lo sumamos la miopía que me acompañaba desde los 7 años, mi rostro no era algo para el halago. No era una belleza, pero tampoco como solía decir mi mamá, una carita difícil. No calificaba para la categoría de linda y popular, como tampoco para la de nerd. Creo que es una condición que me toca por ser la más chica. Los últimos hijos tenemos un poco de cada cosa. Somos como la cena del 25, rejuntes de lo que quedó del almuerzo, que supieron ser sobras de la noche del 24. Como lo relativo a la belleza estaba fuera de mi alcance, me quedaba ir por el camino del cerebrito. Pero para mi infortunio, en la repartija arbitraria de la génesis, la habilidad para las ciencias exactas me salteó. Todo contenido que tuviera números, caía en el pozo ciego de mi marote. A pesar de ello, tenía muy buen trato con las profes de las ramas duras. Con la de Matemáticas, por ejemplo, había una especie de simpatía manifiesta durante las clases, porque ella percibía mi atención, mi esfuerzo por tomar nota de todo y tener las tareas al día. Pero aquella relación fluida moría en las instancias de evaluación. No la culpo por detestar mi parsimonia en los exámenes. Recuerdo que entregaba las pruebas con las hojas un poco húmedas por el sudor de las manos y en algunos sectores, un poco borroneadas. Solo en esa materia, ok, también en Física y en Química, me abandonaba a la desprolijidad. Era de las últimas en transitar el corredor de la muerte, entre sollozos, tragándome agua de moco y angustia. Algunas veces me iba como el traste, otras, gimoteaba por costumbre, pero finalmente, aprobaba.
No todo fue tan traumático. El arte de las Letras me calzaba mucho mejor. Aunque la profesora de Literatura tenía una voz débil y monocorde, por eso no lograba captar la atención de su audiencia y menos, seducirla a adentrarse en los mundos borgianos. De algún modo, esa falta de carisma mezclada con mi fascinación por las historias de las cuales poco recuerdo (tengo muy mala memoria) me llevaron a contar las mías. Y no puedo precisar el momento, pero dejé de hacer dibujitos en mis cuadernos y empecé a escribir fragmentos de mi adolescencia. Los diarios íntimos nunca me gustaron. Me parecían incómodos para escribir por su encuadernación y absurdos por la facilidad con la que podían violentarse sus candados. Recuerdo un cuaderno de tapa negra de pvc, con un corazón calado en el frente, de hojas blancas y de colores flúor. En él, dejé que las palabras corrieran con libertad y contaran mi paso por la secundaria, como los ensayos para las misas tocando el bombo legüero, cantando en cuanta misión religiosa nos llevaran las monjas. Cualquier ocasión era propicia para cantar a todo trapo el cancionero chupacirio o los hits de la Sole cuando negociábamos algunas concesiones en el repertorio. Bendeciré al Señor en todo tiempo mientras viajo por las nubes. Era feliz en esos espacios, me olvidaba de mi pelo marañoso, mis cachetes sobresalientes, mis anteojos de John Lennon. Lo daba todo a la hora de cantar, como mi abuela Elsa. Ella sí que era hermosa, la más mujer más bella de mi familia. Una artista anónima, que cantaba como un ángel soprano, pintaba hasta en las servilletas de papel poroso y dejaba su estela por donde fuera. Era una diosa encarnada en un ama de casa que se emperifollaba hasta para ir a la carnicería. No había quien no la recordara por su sola presencia, aunque no dijera ni una palabra. Volviendo a mi diario no tan íntimo, este fue receptor de pedacitos de guirnalda que guardaba de algún asalto en el que había bailado con el chico que me gustaba, que con más cortesía que placer, me regalaba un tema de Ricky Martin. No fue una etapa fácil, pues la comunicación no se me daba como ahora. Además, no me sentía muy cómoda con mi aspecto general. Era flaca, tenía las piernas largas, pero mi cara mofletuda era el punto de bullying frecuente y los varones sabían cómo derribar mi autoestima en segundos. Desde ese entonces, comencé a sumergirme en mi mundo escrito y fui tomando coraje para narrar lo que no me animaba a decir. Con los años fui madurando hasta que llegó Amelia, una voz que vino a contar historias con humor, ironía, acidez y dramatismo.
No valés un cuerpo, valés un texto.
Amelita Dinamita 