Soy lo que hago

¿Cómo va tu libro?
Abandonado. No tengo tiempo, me da fiaca releer todo. Necesito una mirada externa que lo aborde y lo cuestione para asegurarme de que no está terminado. Y torturarme por haber destinado tantas horas a escribirlo y dejarlo archivado en una carpeta de la computadora.
Extraño escribir, el drama y el condimento que sasona cada anécdota. Mi lenguaje es muy gastronómico, será porque estoy sentada en la mesa 13, junto a la fuente, en el restaurante que erguimos junto a mi padre, mientras miro de reojo a dos parejas que están comiendo. Estoy buscando cocinero, un ayudante de cocina, y esa preocupación se cuela entre todas mis actividades diarias, en mis pensamientos y sueños. Estoy en ese ejercicio de seleccionar desde que surgió esta necesidad. Será por eso que describo mi carencia literaria con términos culinarios. Cuando dicen que una actividad no define tu vida, creo que mienten, al menos si refieren a las personas que ponen pasión en lo que hacen. Mi papá me dice que esta cuestión de tener un restaurante es un medio para otro fin, que, en mi caso, puede ser el arte, el canto, la escritura, o cualquier otro divertimento. Pero yo no lo creo así porque mi cabeza no está en llegar a una nota más alta o redondear un capítulo. Estoy atravesada por este mundo gastronómico; siempre voy a estar pensando cómo estarán sirviendo cuando me tome una noche libre, cómo saldrán los platos, qué pensará la gente cuando coma el primer bocado. ¿Y el baño? ¿Estará limpio? ¿Habrán repuesto las toalla de papel? ¿Los camareros habrán barrido el queso que cae el en sector de los condimentos? Seguro algún cristiano dejará una opinión en una red social al día siguiente a eso de las 11.00 am. Dicho esto, ratifico mi postura de estar completamente definida por lo que hago. Y creo que sería así si fabricase almohadones, piquitos de boina o cobre para cables.

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